Позвонила преподавательница по рисованию, спросила, собирюсь ли я ходить. Я сказала, что нет. Она ответила: "Ну нет так нет" и повесила трубку. Я обрадовалась - легко отделалась, теперь не будет меня доставать. Через десть минут она мне перезвонила и пошло-поехало:

- Вот это все у тебя чувство вины. Вот у тебя не получалось и ты рисовала, все время мучая себя своими "У меня ничего не получется", стало получаться и теперь ты говоришь, что не хочешь рисовать, потому что теперь нечем себя мучить. Это такая форма мазохизма. Посмотри правде в глаза. Выбрось все свои футболки и шортики, купи юбки и блузки, перестань быть подростком в тридцать лет. Стань наконец женщиной! Я правду говорю и мне все равно, что ты подумаешь, но ты пойми, ты талантливая, а твои комплексы не дают тебе развиваться. Надеюсь, что скоро я приду на твою выставку.

Сказать, что меня это взбесило - ничего не сказать. Ей кроме "Угу, угу" я не сказала ничего, но... Не знаю, может это и правда, но бесит меня не это, а то, как настырно в мою жизнь лезут и командуют мной. А потом стало грустно и тошно. И плакать захотелось.